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    玄黄的声音很平静，平静得像那面湖水，扔一颗石头进去，涟漪散开，又恢复原样。

    “他走他的路，我走我的路。认不认，都一样。”

    财神沉默了一会儿。然后他笑了。

    那笑容和蟠桃宴上不一样，不是笑眯眯的、端着酒杯应酬的笑。

    是一种很淡的、带着一点点无奈、一点点释然的笑。

    “你这个人，”他说，“我说了也是白说。”

    他转身走了。

    走了几步，回头看了一眼。

    玄黄还站在那里，月白色的衣袍被风吹起来。

    他忽然有点想笑。

    那个小胖子，和年轻时候的玄黄，何止是像。

    简直一模一样。

    圆脸，圆眼睛，走路带风，天不怕地不怕。

    连坐在云上拍屁股的样子都像。

    他摇了摇头，走了。

    肩膀在抖，不知道是在笑还是在叹气。

    钱多多不知道自己走了多久。

    只知道脚下的云从黑色变成灰色，从灰色变成白色，从白色变成硬的。

    他低头一看，是石头。

    他站在剑冢里。

    周围是那些灰蒙蒙的雾和无数的剑。

    他低头看自己，短手，短腿，小胖手。是他自己。

    他回来了。

    他站在那里，愣了好一会儿。

    然后他扭头四处看。

    意意不在，逸逸不在，轻舞不在，寒风不在。

    只有他一个人，和那些插在地上、一动不动的剑。

    “意意？”

    他喊。没有回应。“逸逸？轻舞？寒风？”

    没有人回应。

    只有风穿过那些剑，呜呜地响，像有人在哭。

    他站在原地，不知道该往哪里走。

    那些剑插在地上，有的歪着，有的斜着，有的直直地立着，剑尖朝上，像一根根钉在地上的针。

    他往前走了一步，那些剑没动。

    又走了一步，还是没动。

    他蹲下来，看着最近的一柄剑。

    那剑锈迹斑斑，剑柄上缠着的布条已经烂了，看不出原来的颜色。

    剑身上刻着什么字，被锈盖住了，看不清。

    他伸出手想摸一下。那剑往后缩了一寸。

    钱多多愣住了。

    他看了看自己的手，又看了看那柄剑。

    他又往前伸了一点，那剑又往后缩了一点。

    “你怕我？”他问。

    那剑没有回答。

    它只是又往后缩了一点，剑身微微颤着，像一只被吓到的小动物。

    钱多多站起来，又走了几步。

    另一柄剑，他靠近的时候，也往后缩。

    再一柄，缩得更远。

    他站在剑冢里，周围几十柄剑，都离他远远的。

    不是那种“不想理你”的远，是那种“你别过来”的远。

    钱多多挠了挠头。

    他想起刚才在幻境里，那些剑明明还围着他转，蹭他的手，像一群粘人的小猫。

    怎么一回来，就都跑了？

    他低头看自己。

    还是那个人，还是那双手，还是那副小胖子的模样。

    没什么变化。
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